Unvollkommenheit

"Wir empfinden uns als isolierte, abgetrennte Individuen und kämpfen darum, wahrgenommen zu werden, weil die Einsamkeit der selbst auferlegten Isolation so schmerzhaft ist. Wir malen unseren Körper schön an und trainieren ihn, damit niemand bemerkt, wie wir uns wirklich fühlen. Wir verstecken unsere Angst, nicht liebenswert zu sein, und das alles durchdringende Gefühl des Ungenügens, das uns umtreibt. Was würde passieren, wenn wir alle Vorstellungen davon, wie wir zu sein haben, losließen? Wenn wir alle Bemühungen, uns zu verbessern und zu verändern, aufgäben, uns an keinem äußeren Ziel mehr orientierten, sondern uns erlaubten, unsere tiefsten Gefühle zuzulassen? Wir würden entdecken, dass wir verletzlich und verletzt sind, voller Ängste und Kummer und ganz und gar nicht perfekt. Ein solcher Moment der radikalen Ehrlichkeit fühlt sich sehr verunsichernd an - aber genau jetzt öffnet sich der Weg in die innere Freiheit.

Der Geiger Yehudi Menuhin sagte: 'Leben heißt, Geige spielen zu lernen, während man ein Konzert gibt.'"

Das ist ein Ausschnitt aus meinem Beitrag in der Ursache\Wirkung über Unvollkommenheit. Ich hatte ja den Titel meines Buches "Wunderbare Unvollkommenheit" als Headline vorgeschlagen, aber die Redaktion sah in der Unvollkommenheit wohl nichts Wunderbares und ersetzte das Wort durch "willkommene". Hm, hm. 

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Diese unfassbare Gleichzeitigkeit

 

Ich habe einen komplizierten Körper, der mich in Abständen in eine Schmerzhölle schickt. Dann bestehe ich nicht mehr aus einzelnen unterscheidbaren Körperteilen, sondern bin ganz und gar Schmerz. Alles, was ich auch noch bin - hilfreiche Gedanken, aufbauende Gefühle, Zuversicht, Mut - ist scheinbar verschwunden. In solchen Momenten muss mich meine geschätzte Thai-Masseurin wieder zusammensetzen, was mir noch mehr Schmerz bereitet. Aber das ist nicht mein Thema, sondern mein gestriger Besuch bei ihr.

Ihre Praxis ist in der Nähe des Theaters, und auf dem Theaterplatz fand die Kundgebung der streikenden Verdi-Mitglieder statt. Drinnen die sanften meditativen Klänge, die meine Therapeutin mir gönnt, und draußen lautes Gebrüll übers Megaphon. Es war 10.30 Uhr. Wieder zuhause, rief ich im Internet die Tagesschau auf und sah, dass um 10.30 Uhr in München ein abgelehnter Asylbewerber in die Teilnehmer der Verdi-Kundgebung auf dem Stiglmaier-Platz gefahren war. Schwerverletzte, Schocks, Not-Operationen. Ich öffnete mein Mail-Programm und fand den jubelnden Rundbrief einer Bekannten vor: Ihr erstes Enkelkind war zur Welt gekommen. Gesund, vollständig und vollkommen. Um 10.48 Uhr.

Die unfassbare Gleichzeitigkeit all dessen, was geschieht. Ständig müssen sich unsere Gefühle an eine neue Situation anpassen, und das nicht in einem hübsch sanften Übergang. Im Chor singen wir manchmal ein Stück, in dem nach einem Taktwechsel abrupt die Stimmung wechselt. Dann freut sich eine nicht-professionelle Sängerin wie ich, wenn davor eine Viertel-Note Atempause eingelegt wird. Mir scheint, uns fehlen im Moment die Atempausen.

An manchen Tagen begebe ich mich auf meine hohe Wolke und betrachte die entzückende Welt unter mir mit Nachsicht. Die lieben Kleinen, die dort unten so emsig herumwuseln und sich abarbeiten an ihren (von oben betrachtet) so unerheblichen Problemen. Wie sie sich freuen, eine Lösung gefunden zu haben, und nicht sehen, was ich sehe (von oben): Das nächste Problem kommt bereits um die Ecke, und es wird noch viel komplizierter sein als das soeben erledigte. Aber mein Körper holt mich schnell ins sehr Irdische zurück, und vielleicht sollte ich ihm das nicht nur nicht übelnehmen, sondern ihm dankbar dafür sein. Ich bin gezwungen, mittendrin zu bleiben. 

Das ist der Sound der Gegenwart: Über ein Megafon gebrüllte Forderungen, die Schreie verletzter Menschen und sehr leise darüber die zarten Klänge der Sitar.

Es gibt Stücke der Neuen Musik, die es ungeübten Ohren schwer machen, eine Melodie zu erkennen. Scheinbar zerfällt das Ganze in unzusammenhängende Einzelteile; ein langgezogener Ton der Streicher, ein Paukenschlag, und dazwischen tönt ein Horn. So geht es uns zurzeit: Wir schaffen es nicht, die Einzelheiten all dessen, was auf uns einstürmt, zu einem Ganzen zusammenzusetzen. Deshalb neigen wir dazu, den einen Terrorakt hier oder die eine beängstigende Rede aus den USA dort und die erschreckenden Aussagen dieser und jener Partei absolut zu setzen und zu vergessen, dass es auch das andere gibt.

Man braucht Zeit, sich in Neue Musik einzuhören, den ungewohnen Klang anzunehmen und zu begreifen: Ja, das ist ein Ganzes. Hören ist ein Lernprozess. Wenn wir den Gesamtklang des gegenwärtigen Sounds wahrnehmen, hören wir auch die Sitar. Ganz zart schwebt sie über dem Lauten. Aber sie ist da.

Und gönnen wir uns Atempausen. 

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Katzen, die scheinbar zufällig vor Haustüren sitzen

 

So eine Katze auf der Suche nach einem Menschen sitzt beispielsweise eines Tages auf der Gartentreppe, als habe sie jemand versehentlich dort abgestellt. Falsches Haus, falsche Treppe, die Katze blickt entschuldigend, sie kann ja nichts dafür. Wo sie nun aber schon mal da ist, schaut sie sich auch an, was ringsherum geboten wird, vor allem den Menschen, der die Tür geöffnet hat und hoffentlich Oh, eine Katze! ruft; ein gutes Zeichen, er hätte auch einen Pantoffel werfen können. Türöffnende Kinder sind vielversprechend und heikel zugleich, sie rufen Nein, ist die süß!, was gut ist, aber Süßes ist unwiderstehlich, und so packen sie schnell zu und halten die Beute am Schwanz fest, das ist schlecht. 

Wenn der Mensch, was fast immer der Fall ist, einigermaßen anständig ist und von Katzen keine Ahnung hat, tritt die Katze zerstreut um sich blickend durch die Haustür in die Diele, als suche sie jemanden, den sie verloren hat. Der anständige Mensch ist gerührt über so viel Verlorenheit und lässt, obwohl ihm das in dem Moment nicht klar ist, in einer Ecke seines Herzens die Hoffnung zu, er sei ganz persönlich derjenige, der hier gesucht und endlich gefunden wurde. Der unter allen Nachbarn Auserwählte, der in Zukunft dieses weiche braungraue Fell und diese rosa Nase beherbergen darf, obwohl er sich nie eine Katze gewünscht hat, aber Wünsche können sich ja ändern. Er sieht verdutzt und ratlos und schon ein wenig verliebt der Katze zu, die mit hoch gestelltem Schwanz seinen Schrank umrundet, seine Topfpflanze beschnuppert und probeweise an den Teppichfransen häkelt, und schließt, es ist ihm gar nicht bewusst, die Tür hinter sich und dieser Überraschung, die das Leben ausgerechnet auf seiner Treppe abgelegt hat. Die Katze registriert im Augenwinkel befriedigt die geschlossene Tür, gähnt ausgiebig und springt mit einem Satz auf das Sofa. 

Drei Stunden später kauft der Mensch im Supermarkt ein halbes Dutzend Dosen Huhn mit Gemüse in Gelee.

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Die weiße Göttin ist wieder da

 

In diesen Wochen politischer Turbulenzen und gesellschaftlicher Umbrüche muss ich mich vergewissern, dass es immer noch das Verlässliche, Wiederkehrende und Vertrauenerweckende gibt. Ich finde es in den Vorgärten und an den Rainen der Wiesen und weiß, dass auch in diesem Jahr die weiße Göttin gekommen ist.

 

Im katholischen Kalender heißt der heutige Tag Maria Lichtmess, aber die Göttin ist uralt, weit älter als die Gestalt der Maria. Schon im Megalith-Zeitalter wurde das Wachsen, Blühen, Reifen und Versamen der Vegetation als Tanz der Pflanzengöttin durch das Jahr hindurch gesehen. 

Der 2. Februar war bei den Kelten das Fest der Brigid oder Birgit, deren Namen sich von der Birke ableitet. Die Birke hat reinigende Kraft, und wer sich mit Birkenwasser gewaschen hatte, konnte rein und leicht ins Frühjahr gehen. Auch die katholische Kirche verbindet Maria Lichtmess mit dem Begriff der Reinigung, was vermutlich mit der jüdischen Auffassung zu tun hat, nach der Frauen vierzig Tage nach der Geburt eines Kindes unrein seien. Die Vierzig hat in der Bibel die Bedeutung von Besinnung, Buße und Neuorientierung. Die Fastenzeit beträgt vierzig Tage, die Sintflut wütete vierzig Tage und Nächte, Israel wanderte vierzig Jahre durch die Wüste und Jesus zog sich vierzig Tage in die Wüste zurück. Erst danach war ein Neubeginn möglich. 

Ich habe nichts davon gehört, dass es bei den Kelten um Buße ging. Ihr Neubeginn war jedenfalls hell und luftig. Brigid reitet auf einem weißen Hirsch über das Land, weckt die Samen im Boden auf und schüttelt die Bäume, sodass die Säfte zu steigen beginnen. Und wo ihr Fuß die Erde berührt, sprießen kleine weiße Glocken. (Bei meiner Nachbarin im Vorgarten!)

Im Buddhismus wird ja viel von der unablässigen Veränderung alles Seienden gesprochen und davon, dass wir uns selbst Leid erschaffen, wenn wir uns an das, was wesensmäßig vergehen muss, anklammern. Das ist natürlich völlig richtig, aber vielleicht wird zu selten betont, dass dem Vergehen ein Werden vorausgegangen ist und folgen wird. Der Gedanke wird allenfalls im Begriff Reinkarnation zusammengefasst, und die wird, um die Angst vor dem Tod zu bannen, zu oft als rein persönliche Wiederkehr gedeutet. Aber Reinkarnation findet in der Natur unablässig statt. Alles in der Natur erstirbt und bricht auf, faltet sich ein und richtet sich auf, verwelkt und sprießt, verblasst und leuchtet auf.

 

In dieser Umbruchzeit der Weltgeschichte ist es für unsere geistige Gesundheit wichtig, in Zyklen zu denken. Nichts von dem, was uns vielleicht gerade umtreibt, wird für immer bleiben. Es wird sich mit absoluter Sicherheit verwandeln. Und ja, auch wir werden bald nicht mehr die sein, die wir waren und gerade noch sind. Ob uns das Ergebnis gefällt oder nicht - wir sind auf subtile Weise schon morgen anders. Neu. Frisch. Uns selbst unbekannt.

 

Und in jedem Frühjahr wird die weiße Göttin wieder über das Land reiten und die Bäume schütteln und ihre Glöckchen erblühen lassen. Und wir werden in die Sonne blinzeln, uns dehnen und strecken, tief durchatmen und in einen weiteren unserer Sommer gehen.

 

Immer wieder. Immer noch.

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