Apollo5 "Ubi Caritas"

 

Im Sommer hatte ich das Glück, wieder eine meiner Lieblings-Vokal-Gruppen - Apollo5 aus London - in Staufen zu hören. Während sie zwei Jahre zuvor in der schönen Kirche waren, mussten sie diesmal in einer Turnhalle auftreten! Wer um alles in der Welt hat das entschieden? Aber die Fünf haben es mit britischem Humor genommen und waren professionell wie immer.

In meinem Blog poste ich ja nur, was mir wirklich gefällt, und dies liebe ich sehr: ein modernes "Ubi Caritas" von einem meiner zeitgenössischen Lieblings-Komponisten, dem Norweger Ola Gjeilo, hier natürlich gesungen von Apollo5. Wenn bei dir das Video nicht angezeigt wird: hier ist es (klick).

Diese schwebende, leuchtende Musik und der anbetungswürdige Sopran von Penelope Applewood soll dich in den November begleiten. Der Toten zu gedenken, muss überhaupt nicht traurig sein. Du kannst ihnen begegnen in der Sphäre, aus der diese Musik entstanden ist und in die sie dich entführt. 

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Zug wo? Ich mach!

 

Mai 2025, Fahrt nach Salzburg zum Retreat. Ich habe einen schönen Zug ausgesucht, 9.30 Uhr ab Freiburg, umsteigen in Stuttgart, dann gemütlich bis Salzburg. Nach dem geruhsamen Frühstück schaue ich mal vorsichtshalber auf meine DB-App und erfahre "Ihr Zug fällt aus." Gesendet um 2 Uhr nachts. Da schläft die Seminarleiterin, sie muss ja um 18 Uhr ausgeschlafen am Zielort sein.

 

Ich sause zur S-Bahn und steige am Hauptbahnhof in den nächstbesten Zug in Richtung Norden. Es ist ein ICE nach Hamburg; meine App empfiehlt mir, in Frankfurt in den Zug nach München umzusteigen. Der Zugbegleiter sieht das anders und empfiehlt den Umstieg in Mannheim: "Es könnte sein, dass Sie Ihren Anschlusszug in München sonst nicht erreichen". Es ist fünf Minuten vor dem Einlaufen in den Mannheimer Bahnhof und die Umstiegszeit beträgt vier Minuten von Gleis 2 auf, soweit ich mich erinnere, Gleis 6. Der junge Zugbegleiter findet das völlig ausreichend: "Das schaffen Sie!"

 

Soll ich? Soll ich nicht?

 

Ich wage es, stürze aus dem Zug und renne auf die Treppe zu. Dort steht ein etwa dreißigjähriger, nicht-deutsch aussehender Mann, der in Windeseile begreift, was hier auf dem Spiel steht. Er packt meinen Koffer und ruft: "Zug wo? Ich mach!", und gemeinsam rasen wir die eine Treppe hinunter, durch den unterirdischen Gang hindurch zur anderen Treppe und hinauf auf Gleis 6, wo der Zugbegleiter des ICE gerade seinen linken Fuß einziehen will, um den Knopf zu drücken, der die Türen schließen wird. Und jetzt geschieht das Wunder, dass dieser Mann die Konstellation junger rennender Araber mit Koffer und alte hinterherrennende Frau sofort korrekt interpretiert und - ein Bein auf dem Bahnsteig, eins auf der Zugtreppe - die Abfahrt so lange verzögert, bis der Koffer samt Frau im Zug ist.  

Juli 2025, Busfahrt vom Intersein-Zentrum nach Passau. Ziemlich großer Koffer, zwei hohe Stufen in den Bus, man kennt das. Zwischen den anderen zusteigenden Passagieren, die gelangweilt auf ihren Handys herumtippen, steht ein junger, nicht-deutsch aussehender Mann. Er greift, ohne nachzufragen, nach meinem Koffer und wuchtet ihn hinein.

Ankunft Passau Hauptbahnhof. Ich habe eine Stunde Aufenthalt, bis mein Zug nach Frankfurt abfährt, und will irgendwo an der Straße einen Kaffee trinken. Das gelingt mir aber nicht, denn die Kombination alte Frau und Koffer erregt die Aufmerksamkeit eines älteren, nicht-deutsch aussehenden Mannes, der sofort den Koffer packt und auf die Treppe zurast. Ich rufe, nein!, nein! und merke, wie fatal missverständlich sich das anhört. Jetzt glaubt er sicher, ich misstraue ihm und habe Angst um meinen Koffer, aber er denkt nicht ängstlich um Ecken herum, sondern hat nur die arme Alte mit dem großen Koffer im Sinn, den sie, da doch jetzt er da ist, nicht mehr die sehr gemeinen Stufen zum Bahnhof hochschleppen muss. Enthusiastisch ruft er: "Ja, ja, ich mach!", und so finde ich mich in der Bahnhofshalle wieder, mit meinem sorgfältig vor mir abgestellten Koffer. Der Retter verschwindet in der Menge.

Ich vertraue ihnen bedingungslos. Seit sie bei uns sind, reise ich bequemer. Sie kommen aus Kulturen, in denen das Alter geehrt wird. Sie wurden zur Aufmerksamkeit erzogen; sie sehen, wenn jemand Hilfe braucht. Herr Merz, die meisten dieser Menschen sind kein Problem, sondern eine Bereicherung.  

 

Übrigens: das ist die neue Rolltreppe auf Gleis 1 im Hauptbahnhof in Freiburg. Ja, es ist ein Statement. Die Bundestagspräsidentin verbietet die Regenbogenflagge auf dem Dach des Reichstags in Berlin, Freiburg pinselt seine Rolltreppe an. Ich wohne gerne hier.

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Scobel und der Perspektivwechsel

 

Habt ihr es schon bemerkt: Scobel ist zurück auf youtube. 3sat hatte seine fabelhaften Beiträge im Frühjahr eingestellt, aber er hat Sponsoren gefunden (ein Hoch auf alle Sponsoren ... 😉), und seine Beiträge erscheinen mir freier und frecher als früher. Was allerdings gleich geblieben ist, sind seine herrlich schrillen Hemden. Wie gut, ich hätte sie sehr vermisst.

Ganz hervorragend finde ich dieses Video über den Perspektivwechsel, in dem er uns mit Hilfe des Bildes vom Fliegenglas und der Philosophie von Wittgenstein (den man sofort lesen möchte) erklärt, wie wir uns in unsere Probleme verrennen, weil wir unsere Interpretationen der Welt für die einzig richtigen halten. Für uns Meditierende ist der Perspektivwechsel natürlich nichts Neues, das praktizieren wir ständig, und auch Gert Scobel verweist als Zen-Praktizierender ganz nebenbei auf die Meditation als Werkzeug zur Erkenntnis (wobei er einen eigenen Beitrag dazu ankündigt, wir sind gespannt). Aber es meditiert ja nicht jeder, deshalb lasst euch von Scobel erklären:

"Unsere Perspektive ist weder fest noch hat sie einen festen Boden. Was wir machen, ist, lose Fäden aufzunehmen, die weit über uns als Individuen herausreichen, die werden uns von anderen zugereicht. Und dann verknüpfen wir diese Fäden neu. Und diese Verknüpfung, das neue Muster, das wir dann sehen, hat keinen Grund in den Dingen selbst. Was sich ändert, sind wir."

Ja, Freundinnen und Freunde, so ist es.

Alle, bei denen das Video nicht angezeigt wird, finden es hier (klick). 

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Elizabeth Strout "Das Leben natürlich"

 

Wer hier schon länger mitliest, weiß, wie sehr ich die Bücher von Elizabeth Strout liebe. Im öffentlichen Bücherregal habe ich zu meiner Freude jetzt einen ihrer frühen Romane entdeckt, den ich schon kannte, aber beim zweiten Lesen so gut fand wie beim ersten. Lasst euch nicht von dem nichtssagenden Titel abschrecken. Im Original heißt er "The Burgess Boys"; das wäre stimmiger gewesen, denn es geht um die Geschichte der Brüder Jim und Bobby Burgess in der Kleinstadt Shirley Falls in Maine (und ihrer Schwester Susan, die im Titel nicht vorkommt, was aber zu ihrer Rolle in dieser Familie passt).

Seit Bob mit vier Jahren die Handbremse am Auto gelöst und den Vater überfahren hat, ist in dieser Familie alles aus den Fugen geraten. Jim hat sich scheinbar frei gemacht vom Kleinstadtmief und den familiären Depressionen und ist ein Staranwalt in New York mit zwei Kindern und einer wohlhabenden Frau. Susan dagegen ist geschieden, hat einen sechzehnjährigen Sohn, der zum Autismus neigt, und kriegt ihr Leben nicht auf die Reihe. Das fragile Gefüge der Burgess-Kinder gerät ins Rutschen, als Zach, Susans Sohn, einen Schweinekopf in die Moschee der Somalier wirft (er hat keinen Schimmer, warum er das getan hat) und der Generalstaatsanwalt ihn wegen Verletzung der Bürgerrechte anklagt.

In diesem Rahmen nun entfaltet sich die Dynamik zwischen den Geschwistern, und Elizabeth Strout zeigt die Ambivalenz der Gefühle in Dialogen, die zwischen Sarkasmus, Zuneigung, Mitgefühl und Wut oszillieren. Jeder hat seine Meinung über den anderen, aber wenn es darauf ankommt, unterstützen sie einander bedingungslos. Jeder spielt immer noch die Rolle, die von ihm und ihr seit der Kindheit erwartet wird. Der Strahlende, der Schuldige, die Hässliche. Aber Rollen sind nicht die Wahrheit, und als Jim seinem Bruder etwas beichten muss, brechen alte Gewissheiten zusammen und machen Platz für eine ganz andere Zukunft.

Elizabeth Strout weiß: das Leben ist unvorhersehbar, unordentlich, oft schmerzhaft, aber manchmal auch so überraschend schön. Ihre Gestalten straucheln, verirren sich, treffen haarsträubende Entscheidungen und haben doch tief innen - obwohl es ihnen selten bewusst ist - eine große Liebe zum Leben und zueinander. Das alles erzählt Elizabeth Strout ohne Sentimentalität, voller Verständnis und Wärme. Ein schönes Buch für einen kalten Winterabend, zu lesen unter einer kuscheligen Decke auf dem Sofa.

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